Os livros.

  

deslizo um conto sobre o corpo

com os olhos de faca

a-fio-mar o som

de bolinhas de sabão

que desconectam

 

- do cerne

- da borda do nada

 

e ainda

 

nas mãos trajadas

de frias manhãs

em sonhos, nus monstros,

 vertigens de fadas.

uma cura queimando nas veias

um desenho aerado

sob  pele pálida

em sangues que rasgam

a carne como se fossem arar

 memórias.